Inerte

Nada.

No.

Comenzó la nueva vida, pero no la quiero.
La pateo y la desprecio como a mi propio odio.
No quiero, no quiero más esta vida infeliz.

Comprar un par de alas, eso es lo que necesito.
Huecos en mis ojos, y un hoyo en mi boca, tapado por el más horrible de mis miedos.

Quiero llorar, pero mi orgullo me lo impide.
Quiero gritar, pero mi garganta se quiebra.

No quiero, basta.
No quiero.

El juego de la verdad.

Hoy es el día, llegó el momento que tanto esperé.
Rebelión. Ahora yo les escupo a la cara.
Hmmm... Qué extraño que se siente.

Estoy muy acelerada. ¿Todavía es muy pronto?
Capaz, pero me gusta, que sepan lo que se siente.

Una vida entera esperando, ahora es cuando los roles se invierten.
Pero no hay que cantar victoria antes de tiempo. Capaz, los roles...
vuelvan a invertirse nuevamente.

Marionetas.

Tengo un peso encima,
colgando de mi está.

me arrastran por donde se les canta,
un peso en mi, hay.

bailes, añoran mi libertad.
Me manipulan.




El titiritero se va.

Ce n'est pas cela...

Ce n'est pas cela...

Ce n'est pas cela. J'essaie de conserver mon corps en bon état. Je suis peut-être mort, je ne sais pas. Il y a quelque chose qu'il faudrait faire, que je ne fais pas. On ne m'a pas appris. Cette année, j'ai beaucoup vieilli. J'ai fumé huit mille cigarettes. Souvent j'ai eu mal à la tête. Il doit pourtant y avoir une façon de vivre ; quelque chose que je ne trouve pas dans les livres. Il y a des êtres humains, il y a des personnages ; mais d'une année sur l'autre c'est à peine si je reconnais leurs visages.

Je ne respecte pas l'homme ; cependant, je l'envie.


No es eso...

No es eso. Trato de conservar mi cuerpo en buen estado. Quizás esté muerto, no lo sé. Hay algo que habría que hacer y que no hago. No me lo han enseñado. Este año he envejecido mucho. He fumado ocho mil cigarrillos. Me ha dolido, a menudo, la cabeza. No obstante debe haber una manera de vivir; algo que no se encuentra en los libros. Hay seres humanos, hay personajes; pero de un año al otro apenas si reconozco las caras.

No respeto al hombre; sin embargo, lo envidio.


Michel Houellebecq,

Pensantes.

Cuando uno reflexiona demasiado, se da cuenta que hay un abismo entre su pensamiento y el punto de vista del otro. Se rebusca, buscando una solución a algo que originalmente no fue el problema.
Se encuentra una solución inconclusa de esas pequeñas, insignificantes pero significativas molestias, sin darnos cuenta que son raíces a nuevos pero inherentes conflictos.

Diarios de una mente cerrada.

Dejando de lado el pasado...
Frustración, mediocridad.
No puedo llegar a ser, lo que quiero alcanzar.
Mi expectativa del mundo sobre mi, me aplasta.
No puedo controlar las ansias que me llevan a estar como estoy.
Todo al mismo tiempo.
Mis recursos se agotan, y aún así, ansío más.
Más y más.

Sin darme cuenta que todo tiene un límite.
¿Qué me lleva a procurar pasarlo?

¿El miedo de ser cómo los demás?
¿O el miedo de no serlo?

Tener todo o no tener absolutamente nada.
Oposiciones que llevan a dudar de los opuestos.
Simbiosis de opuestos, diría yo.

Sin esto, no existe aquello, si no concluye esto
lo otro no empieza.

Remolinos en mi cabeza, no cesan.
Y cuando lo hagan... pobre de mi.

Si eso, es exactamente lo que me mantiene viva.